Цивилизация быдла (что такое Элита с «голубой кровью» и почему большинство современных «поэтов» не имеют отношение к Поэзии)

Страш­ная при­ме­та по­след­них времен: мир охва­ти­ла бук­валь­но эпи­де­мия обы­ва­тель­ской пош­ло­сти. Жрущее и со­во­куп­ля­ю­ще­е­ся быдло под­чи­ни­ло себе весь мир и от­фор­ма­ти­ро­ва­ло его под свой уро­вень и по­треб­но­сти. В мире ис­чез­ла ис­тин­ная «эли­тар­ность». Та самая «ари­сто­кра­тич­ность», «белая кость и го­лу­бая кровь» (в самом хо­ро­шем смысле этого слова). Без­мозг­лая без­душ­ная про­даж­ная «масса» при­хо­дя­щая в вос­торг от песен типа «мусик, мусик, я твой тазик ! А-а-а-а-а-а-а-а !», как про­рвав­ша­я­ся ка­на­ли­за­ция во­ню­чим по­то­ком за­то­пи­ла весь мир, пе­ре­фор­ма­ти­ро­вав его под себя. Теперь в этом мире можно только ком­форт­но жрать, раз­вле­кать­ся и со­во­куп­лять­ся. В мире бук­валь­но не оста­лось ни капли «кис­ло­ро­да» для тех, редких и ранее (а уж теперь и по­дав­но) «гадких утят» с «го­лу­бой кровью души»… Тех самых Ма­я­ков­ских, Есе­ни­ных, Гу­ми­ле­вых, Па­стер­на­ков с Ло­мо­но­со­вы­ми и Ва­ви­ло­вы­ми впри­да­чу…

И по­след­ней и самой яркой «лак­му­со­вой бу­маж­кой» этой тен­ден­ции яв­ля­ет­ся де­гра­да­ция поэзии.

Во все вре­ме­на поэзия счи­та­лась наи­выс­шей формой твор­че­ства, «му­зы­кой сфер» и бо­же­ствен­ных смыс­лов. Ми­стич­ность и «над­мир­ность» стихов всегда были их при­тя­га­тель­ной ма­ги­че­ской тайной. Всегда и во все вре­ме­на стихи счи­та­лись «по­ту­сто­рон­ним дей­ством», вы­ра­же­ни­ем высших дви­же­ний души - мо­лит­вы, боли, вос­тор­га, плача, про­ро­че­ства…

В ме­му­а­рах Ах­ма­то­вой при­ве­ден, на­при­мер, такой диалог: Цве­та­е­ва: "Как вы могли на­пи­сать...? Разве вы не знаете, что в стихах все сбы­ва­ет­ся?"

Поэзия – это «музыка высших сфер», ми­мо­лет­но от­ра­зив­ша­я­ся в душе поэта через при­от­крыв­ши­е­ся на мгно­ве­ние двери «туда». Это «музыка высших смыс­лов», ко­то­рые не могут быть вы­ска­за­ны на­пря­мую, но лишь через по­э­ти­че­скую форму, в ко­то­рой обыч­ные слова и смыслы – всего лишь обо­зна­че­ния в некой «фор­му­ле», зву­ча­щей «как третья про­из­вод­ная» от этих ис­ход­ных букв, слов и смыс­лов…

А «быть поэтом» - всегда было таким же вы­бо­ром, как «быть мо­на­хом»… Поэт счи­тал­ся «врачом че­ло­ве­че­ских душ» и, как ми­ни­мум, Мес­си­ей в этом мире, не при­над­ле­жа­щим более себе «про­вод­ни­ком» в этот мир Бо­же­ствен­ной воли. «По­свя­ще­ние» в поэты сами поэты срав­ни­ва­ли со смер­тью че­ло­ве­ка для мира.

«И бога глас ко мне воз­звал: Вос­стань, пророк, и виждь, и внемли, Ис­пол­нись волею моей, И, обходя моря и земли, Гла­го­лом жги сердца людей!» (А.С.Пушкин)

Потому, что на­сто­я­щие стихи пи­са­лись и пи­шут­ся КРОВЬЮ ДУШИ ПОЭТА. Он «тратит себя», «сжи­га­ет себя» на каждую на­пи­сан­ную строфу.

Видимо это и есть какое-то ми­сти­че­ское усло­вие НА­СТО­Я­ЩЕ­ГО по­э­ти­че­ско­го твор­че­ства.

За право быть поэтом он платит ВСЕМ : поэт теряет ВСЕ, при­об­ре­тая только сча­стье и ве­ли­кий крест «быть» и слы­шать то, что не слышат про­стые смерт­ные…

И этой смер­тью для мира – при­об­ре­та­ет ПРАВО ГО­ВО­РИТЬ.

Милый маль­чик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом сча­стье, отрав­ля­ю­щем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрип­ка,
Что такое темный ужас на­чи­на­те­ля игры!

Тот, кто взял ее од­на­ж­ды в по­ве­ли­тель­ные руки,
У того исчез навеки без­мя­теж­ный свет очей,
Духи ада любят слу­шать эти цар­ствен­ные звуки,
Бродят бе­ше­ные волки по дороге скри­па­чей.

Надо вечно петь и пла­кать этим стру­нам, звон­ким стру­нам,
Вечно должен биться, виться обе­зу­мев­ший смычок,
И под солн­цем, и под вьюгой, под бе­ле­ю­щим бу­ру­ном,
И когда пылает запад и когда горит восток.

Ты уста­нешь и за­мед­лишь, и на миг пре­рвет­ся пенье,
И уж ты не смо­жешь крик­нуть, ше­вель­нуть­ся и вздох­нуть, —
Тотчас бе­ше­ные волки в кро­во­жад­ном ис­ступ­ле­ньи
В горло вце­пят­ся зубами, вста­нут лапами на грудь.

Ты пой­мешь тогда, как злобно на­сме­я­лось все, что пело,
В очи глянет за­поз­да­лый, но вла­сти­тель­ный испуг.
И тоск­ли­вый смерт­ный холод обо­вьет, как тканью, тело,
И неве­ста за­ры­да­ет, и за­ду­ма­ет­ся друг.

Маль­чик, дальше! Здесь не встре­тишь ни ве­се­лья, ни со­кро­вищ!
Но я вижу — ты сме­ешь­ся, эти взоры — два луча.
На, владей вол­шеб­ной скрип­кой, по­смот­ри в глаза чу­до­вищ
И по­гиб­ни слав­ной смер­тью, страш­ной смер­тью скри­па­ча!

(Н. Гу­ми­лев «Вол­шеб­ная скрип­ка»)

Поэты живут. И должны оста­вать­ся живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в чер­но­ви­ке.
Поэты в миру остав­ля­ют ве­ли­кое имя,
Затем, что у всех на уме — у них на языке.
Но им все труд­ней быть иконой в раз­ме­ре оклада.
Там, где, судя по пас­пор­там — все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов бес­по­кой­но­го лада
По чистым листам, где до вре­ме­ни — все по устам.

Поэт умы­ва­ет слова, воз­во­дя их в при­ме­ты,
Подняв свои полные ведра вни­ма­тель­ных глаз.
Несчаст­ная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за се­ме­рых от­ме­ря­ет. И режет — эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан…
Святая вода на пустом киселе нежи­вой.
Не плачь­те, когда семь кругов бес­по­кой­но­го лада
Пойдут по воде над пре­крас­ной шаль­ной го­ло­вой.

Пусть не ко двору эти ангелы чер­но­ра­бо­чие.
Про­рвет­ся к перу то, что долго рубить и рубить то­по­рам.
Поэты в миру после строк ставят знак кро­во­то­чия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кри­чать им: — Не надо!
Ведь Бог… Он не врет, раз­би­вая свои зер­ка­ла.
И вновь семь кругов бес­по­кой­но­го, звон­ко­го лада
Глядят ему в рот, раз­бе­га­ясь ка­либ­ром ствола.

Ша­та­ясь от слез и от сча­стья смеясь под сур­дин­ку,
Свой вечный допрос они снова вы­во­дят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на по­мин­ках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, ко­неч­но, к лицу.
Не верьте концу. Но не ждите иного рас­кла­да.
А что там было в пути? Метры, рубли…
Неваж­но, когда семь кругов бес­по­кой­но­го лада
Поз­во­лят идти, на­ко­нец, не ка­са­ясь земли.

Ну вот, ты — поэт… Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сде­лать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, да­вай­те не будем про­щать.
Не жалко рас­пять, для того, чтоб вер­нуть­ся к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрь­мой, ни сумой.
Ко­рот­кую жизнь — Семь кругов бес­по­кой­но­го лада —
Поэты идут. И уходят от нас на вось­мой.

(А.Башла­чев «На жизнь поэтов»)



Но на­хлы­нув­шая зло­вон­ная волна «быд­ло­куль­ту­ры» за­то­пи­ла и этот – по­след­ний – ост­ро­вок че­ло­ве­че­ско­го, чи­сто­го, вы­со­ко­го в болоте про­да­ю­щей­ся и по­ку­па­ю­щей­ся пош­ло­сти.

Обы­ва­те­лю теперь мало «вы­вер­ну­той на­изнан­ку» ин­фор­ма­ци­он­ной сферы ци­ви­ли­за­ции, пре­вра­щен­ной в набор со­от­вет­ству­ю­щих его за­про­сам «бес­ко­неч­ных ток-шоу» и раз­вле­ка­тель­ных про­грамм, набора ин­стру­мен­тов для ре­а­ли­за­ции по­тре­би­тель­ства - жратвы, зрелищ и на­сла­жде­ний во всех формах.

Теперь и этого обы­ва­те­лю мало. Обы­ва­те­лю теперь хо­чет­ся «быть Пуш­ки­ным». От­рыж­ка сытой гор­ды­ни тре­бу­ет по­э­ти­че­ской са­мо­ре­а­ли­за­ции.

Забыто ге­ни­аль­ное «Нет, нет, со­ло­вьи не поют для свиней, позови-ка ты лучше ворону !» - и дыша чес­ноч­ным пе­ре­га­ром, до­же­вы­вая шаш­лы­ки и тряся непо­мер­ным брюхом, про­то­плаз­ма хлы­ну­ла и «в поэзию» тоже (как до этого «в науку», «в ли­те­ра­ту­ру» и т.д. и т.п.).

Воз­ник­ло па­ра­док­саль­ное «на­прав­ле­ние твор­че­ства» : «ТВОР­ЧЕ­СТВО» СЫ­ТО­СТИ И ДО­ВОЛЬ­СТВА.

То самое «пение свиньи», уже сытой, раз­ва­лив­шей­ся на диване, перед ТВ, по­лу­чив­шей жратву, секс, зре­ли­ща – и теперь вот же­ла­ю­щей еще и «са­мо­ре­а­ли­за­ции» в поэзии.

И по­сколь­ку самое страш­ное в любой де­я­тель­но­сти про­то­плаз­мы – это МАС­СО­ВОСТЬ И КОЛ­ЛЕК­ТИ­ВИЗМ – поэзия в со­вре­мен­ном мире прак­ти­че­ски ис­чез­ла, за­топ­лен­ная гнилым по­то­ком «твор­че­ства» жру­ще­го и со­во­куп­ля­ю­ще­го­ся скот­но­го двора. Еди­нич­ные бес­цен­ные брил­ли­ан­ты На­сто­я­щей Поэзии теперь за­топ­ле­ны зло­вон­ным морем гнилой «про­дук­ции» про­то­плаз­мы.

Дураки обо­жа­ют со­би­рать­ся в стаю,

впе­ре­ди глав­ный - во всей красе…

А умный в оди­но­че­стве гуляет кру­га­ми,

он ценит оди­но­че­ство пре­вы­ше всего.

И его так просто взять голыми руками,

скоро их по­вы­ло­вят всех до одного.

(Б.Окуд­жа­ва

Исчез сам из­на­чаль­ный пред­мет поэзии, утра­че­на ее пер­во­на­чаль­ная ци­ви­ли­за­ци­он­ная роль : некому и не для кого больше сла­гать стихи.

Про­то­плаз­му ин­те­ре­су­ет и «ре­зо­ни­ру­ет» только вос­пе­ва­ние соб­ствен­ной сы­то­сти, жратвы, со­во­куп­ле­ния и тупых «те­лес­ных» быд­ло­ра­до­стей.

Поэзия стала обыч­ным по­тре­би­тель­ским то­ва­ром.

«Быдло-пуш­ки­ны» (в полном со­от­вет­ствии с ха­рак­те­ри­сти­кой Окуд­жа­вы) со­бра­лись в огром­ные «стаи» и стали «услаж­дать» друг друга по­нят­ной и «ре­зо­ни­ру­ю­щей» им «по­э­зи­ей» ры­га­ю­щей сы­то­сти и до­стат­ка.

По­яви­лись даже «эф­фек­тив­ные ме­не­дже­ры» от поэзии, биз­не­сме­ны от поэзии, раз­вер­нув­шие ки­пу­чую де­я­тель­ность по со­став­ле­нию рей­тин­гов и «сбор­ни­ков» лучшей и наи­луч­шей «поэзии».

Вот пример по­доб­ной де­я­тель­но­сти даже на АШ : https://​aftershock.​news/?​q=node/​674380

Еще 15 лет назад бывший дей­стви­тель­но ПО­Э­ТИ­ЧЕ­СКИМ ре­сур­сом, ныне сайт stihi.​ru пре­вра­щен бук­валь­но в по­мой­ку.

Па­ра­докс !

«По­э­ти­че­ский» ресурс есть, кон­кур­сы про­во­дят­ся, сбор­ни­ки фор­ми­ру­ют­ся, а ПОЭЗИИ нет !

Видимо все­об­щая ат­мо­сфе­ра "про­даж­но­сти" просто не поз­во­ля­ет по опре­де­ле­нию воз­ник­нуть хоть какой-то ПОЭЗИИ.

Видимо для поэзии (и твор­че­ства как та­ко­во­го) нужны какие-то иные усло­вия ?

"...Мы не по­ку­па­ем вас. Мы просто хотим, чтобы вы оста­лись самим собой, мы опа­са­ем­ся, что вас сомнут. Ведь многих уже смяли… Мо­раль­ные цен­но­сти не про­да­ют­ся, Банев. Их можно раз­ру­шить, купить их нельзя. Каждая мо­раль­ная данная цен­ность нужна только одной сто­роне, красть или по­ку­пать ее не имеет смысла. Гос­по­дин Пре­зи­дент счи­та­ет, что купил жи­во­пис­ца Р.Квад­ри­гу. Это ошибка. Он купил хал­тур­щи­ка Р.Квад­ри­гу, а жи­во­пи­сец протек между паль­ца­ми и умер. А мы не хотим, чтобы пи­са­тель Банев протек между чьими-то паль­ца­ми, пусть даже нашими и умер...."
(А.и Б.Стру­гац­кие. "Гадкие лебеди")

И если бы Пушкин про­чи­тал «сбор­ник лучшей поэзии» по­доб­ный тем, что со­став­ля­ют­ся на STIHI.​RU (не говоря уже о чтении ленты сайта) не по­тре­бо­ва­лось бы ни­ка­кой дуэли на Черной речке.

Со­вре­мен­ные «поэты» не хотят ПЛА­ТИТЬ кровью (а уж тем более жизнью) за «по­свя­ще­ние» и ПРАВО БЫТЬ поэтом, Не хотят го­во­рить от имени высших сил – а счи­та­ют цен­тром ми­ро­зда­ния соб­ствен­ный пуп, озву­чи­вая эмоции со­про­вож­да­ю­щие счаст­ли­вое пи­ще­ва­ре­ние и фи­зио­ло­ги­че­ское бытие во всех ас­пек­тах.

Со­от­вет­ствен­ный ре­зуль­тат по­лу­ча­ет­ся и на выходе.

Потому, что за все в мире нужно пла­тить.

Ре­зуль­тат всегда про­пор­ци­о­на­лен ЖЕРТВЕ во имя его.

Но вместо этого на смену Поэзии пришел какой-то «меж­ду­со­бой­чик», «со­ци­аль­ная сеть» - со­ци­аль­ные групп­ки «дру­жа­щих» друг с другом и пи­шу­щих «друг для друга» (ради вза­им­ных рей­тин­гов и «счет­чи­ков чи­та­те­лей»). Где глав­ное не твор­че­ство «по модулю», а «со­ци­аль­ное одоб­ре­ние» и «при­над­леж­ность» к опре­де­лен­ной ком­па­нии.

По­доб­ная же кар­ти­на и в науке (с ее «ци­ти­ро­ва­ни­ем» по Хиршу), и в эко­но­ми­ке, и тем более «в власти».

Именно эти тен­ден­ции и есть ис­тин­ная при­чи­на так4 на­зы­ва­е­мой «кор­руп­ции».

Вду­май­тесь ! Про­изо­шло бук­валь­но страш­ное.

В мире ис­чез­ла АРИ­СТО­КРА­ТИЯ ДУХА.

Люди с «го­лу­бой кровью»…

Те самые, ко­то­рые «не про­да­ют­ся и не по­ку­па­ют­ся по опре­де­ле­нию».

Потому что БЫТЬ для них неиз­ме­ри­мо важнее, чем ИМЕТЬ. Важнее даже самой жизни.

То­ва­ром стало ВСЕ.

Этот про­цесс очень четко кор­ре­ли­ру­ет с по­все­мест­ным за­пре­том на идео­ло­гию – только слепой не видит этой связи.

Мир в данный момент по­до­шел к кри­ти­че­ской черте

И един­ствен­ным спа­се­ни­ем может стать только воз­рож­де­ние НА­СТО­Я­ЩЕЙ элиты. Про­пуск в ко­то­рую – мир­ская СМЕРТЬ.

Че­ло­век вхо­дя­щий в элиту должен БЕЗ­ВОЗ­ВРАТ­НО ТЕРЯТЬ ВСЕ без ма­лей­шей на­деж­ды куда-то и когда-то «вер­нуть­ся».

Как в «мо­на­ше­ство» ( или для во­ин­ству­ю­щих ате­и­стов – как в фильме «Люди в черном»)

Иначе – нас ждет очень быст­рый и все уско­ря­ю­щий­ся ци­ви­ли­за­ци­он­ный кол­лапс.



И ска­зать про это может только На­сто­я­щий Поэт, за­пла­тив­ший ИС­ТИН­НУЮ ЦЕНУ за право быть и го­во­рить… Можно найти мно­же­ство по­доб­ных слов, но пусть будут вот эти…

Хо­чет­ся пить,

Но в ко­лод­цах за­мерз­ла вода.

Черные-черные дыры...

Из них не на­пить­ся.

Мы вязли в песке,

Потом со­скольз­ну­ли по лезвию льда.

Потом по­те­ря­ли со­зна­ние и ру­ка­ви­цы.



Мы стро­и­ли замок, а вы­стро­и­ли сортир.

Ошибка в про­ек­те, но нам, как всегда, видней.

Пускай эта ночь сошьет мне ли­ло­вый мундир.

Я стану Хра­ни­те­лем Вре­ме­ни Сбора Камней.



Я вижу черные дыры.

Хо­лод­ный свет.

Черные дыры...

Смотри, от нас оста­лись черные дыры...

Нас больше нет.

Есть только черные дыры.



Хо­ро­шие парни, но с ними не по пути.

Нет смысла идти, если глав­ное - не упасть.

Я знаю, что я ни­ко­гда не смогу найти

Все то, что, на­вер­ное, можно легко украсть.



Но я с малых лет не умею стоять в строю.

Меня слепит солнце, когда я смотрю на флаг.

И мне на­до­е­ло про­тя­ги­вать вам свою от­кры­тую руку,

Чтоб снова пожать кулак.

(А.Башла­чёв «Черные дыры»)

====================================================

ПРИ­ЛО­ЖЕ­НИЕ К СТАТЬЕ

(из по­след­ней пуб­ли­ка­ции Хазина - как раз про "го­лу­бую кровь" и что это такое)

Хазин пишет нагло. са­мо­влюб­лен­но. Но суть - ее он по­ка­зы­ва­ет верно.

И видимо це­ле­со­об­раз­но и этот взгляд "под­шить к делу" для "эф­фек­та стерео" Источник


Noblesse oblige