Заправщик

- Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? 20 литров 92-го? Ваша колонка номер три…

Донбасс

Взрыв.

Монгол упал и вжался в землю. Однако ни второго, ни третьего разрыва не последовало.

Он осторожно поднял голову:

- Все живы? Никого не задело?

Минута томительного ожидания. Спереди донеслось:

- Гитарист!

- Что Гитарист? Убит? Ранен?

- Без сознания. Крови вроде нет. Руку осколками посекло. Контужен.

- Контужен – не убит. Полтава, Бидон и Рыжий – впереди, Клод, Стикер, Фенол и Кактус несут Гитариста. Я и Блонди замыкаем. Вперёд!

************************

Доктор что-то черкнул в амбулаторной карте больного.

- А теперь вытяните руки вперёд, закройте глаза.

Павел вытянул руки, закрыл глаза и земля поплыла под ним. Он поспешно открыл глаза и сел на стул, чтобы не упасть.

- Доктор, это серьёзно?

- Эээ, батенька, да Вы привереда. Благодарите Бога, всё могло быть гораздо хуже. Вы, можно сказать, отделались лёгким испугом.

- Но это пройдёт?

- Со временем пройдёт.

- Когда? Месяц, два, три?

- Диета, режим, несколько недель отдыха… - доктор помолчал и добавил, - горный воздух и полный покой.

Павел улыбнулся, оценив горький юмор: ну какой на войне «полный покой»?

- Давайте теперь Вашу руку посмотрим.

Размотали бинты и настроение у доктора испортилось:

- Мизинец и безымянный придётся отнять.

- А без этого нельзя? Доктор, я гитарист.

- Знаю, что Гитарист.

- Вы не поняли, я профессиональный музыкант. Гитара, банджо, аккордеон. Музыканту без пальцев никак нельзя!

Доктор вздохнул:

- В соседней палате лежит пациент, ему вчера руку отрезали. Вы думаете, она у него была лишняя? Пожалеете сегодня пальцы – завтра останетесь без кисти.

Павел посмотрел на опухшие почерневшие пальцы:

- Режьте.

************************************

Он лежал на больничной кровати, смотрел в потолок и курил.

«Ну, вот и кончился Пашка-музыкант. Сначала бандеровцы отняли у него родину, друзей, а теперь вот ещё и профессию».

Он сел, взял стоявший у изголовья кровати костыль, упёр в плечо, прижался к нему щекой и постарался прицелиться в висевшую в конце палаты лампочку. Лампочка превратилась в бесформенное жёлтое пятно, вокруг которого наконечник костыля описывал круги и восьмёрки. Павел с досадой поставил костыль на место.

«Так, видимо и как боец Гитарист он кончился. И куда ему теперь? К матери в Херсонскую область, в родную Грушевку? Ага, прямо в лапы к гестапо: «Здравствуйте, вы меня искали? Так я сам к вам приехал…»

Услышав шаги нянечки, Павел быстро затушил сигарету о ладонь, спрятал бычок под матрас, лёг.

«В Москву, к Борьке Лукашенко, старый боевой друг поможет».

Москва

По заветному номеру Павел сумел дозвониться только со второго раза.

- Да, - услышал он в трубке надтреснутый мужской голос.

- А Бориса к телефону можно?

На другом конце провода молчали.

- Борис дома?

Ещё несколько секунд молчания.

- Бори нет. Он… умер, - каждое слово собеседник выдавливал из себя с мукой, - уже два месяца как его... – человек не смог закончить фразу.

- Как умер? От чего?

(Дурацкий вопрос: от чего может умереть человек с тяжёлым ранением в голову?)

- Борю убила война, - на другом конце провода повесили трубку.

******************************************

Проводившая собеседование девушка постоянно заглядывала в лежащий перед ней вопросник.

- Кем Вы видите себя в нашей фирме через 5 лет?

- Грузчиком.

(Она что, думает, что соискатель на должность грузчика намерен дослужиться до президента компании?)

- Кем Вы работали до того, как прийти к нам?

- Гранатомётчиком.

Девушка поджала губы. Видимо, она решила, что он над ней издевается.

- Если Вы нам подойдёте, мы Вам позвоним.

********************************************

Второе собеседование, третье…

Сидевший напротив мужчина в форме ЧОПа спрашивал коротко и по-деловому:

- Лицензия?

- Нет.

- Московская прописка?

- Нет.

- Регистрация?

- Нет.

Чоповец подозрительно поглядел на Павла:

- Гражданство?

Павел выложил на стол украинский паспорт с миграционкой.

Мужчина посмотрел на дрожавшие руки Павла:

- Пьёте?

Павел торопливо убрал руки под стол.

«Геморроидальная лихорадка», - хотел он съязвить, но внезапно понял: этот – свой. Как рыбак рыбака видит издалека, так и люди войны по необъяснимым приметам узнают друг друга.

- Контузия.

- Сирия? Кавказ?

- Донбасс.

Чоповец взял документы, развернул их, посмотрел, положил на стол.

- У нас для Вас места нет. Но я могу помочь. Заправщиком на АЗС пойдёте?

(Господи! Да хоть к чертям в ад кочегаром!)

- Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? 20 литров 92-го? Ваша колонка номер три.

Москва - 2

- Здоров, командир! – Бидон плюхнулся на переднее сиденье автомобиля, пожал протянутую руку. – Ну, когда?

Монгол тронул машину:

- Через две недели.

- А кто ещё?

- Да все. Рыжий, Полтава, Кактус, Фенол – они уже в Луганске. Есть трое новичков. Стикер, Клод и Блонди здесь, тебя ждут.

- А что в этот раз?

- Сказать не могу, но обещаю: скучно не будет.

Бидон радостно потёр руки:

- Надерём укропам задницу! А Гитарист?

Монгол вздохнул:

- Гитарист пропал. Выписался из госпиталя, пересёк «Изварино» - и всё, как в воду канул. Где его искать? Россия – она большая.

- Жаль, - с сожалением вздохнул Бидон, - боевой был дядька.

Машина остановилась на АЗС, к машине, прихрамывая, направился заправщик в натянутой на самые глаза фирменной кепке.

- Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? – спросил он.

- 92-й, 15 литров.

- 92-й, 15 литров, - повторил заправщик, - ваша колонка номер четыре.

Он снял со стойки пистолет и вставил в горловину бака.

Бидон вышел из машины и направился к кассе. Расплатившись, он помахал заправщику чеком и сел в автомобиль.

Монгол опустил стекло:

- Эй, мужик!

Заправщик подошёл и остановился в метре от машины, низко опустив голову.

- Держи, - водитель протянул сложенную купюру.

- Спасибо огромное, счастливой дороги, приезжайте к нам еще! – не поднимая головы, заправщик опустил деньги в карман, развернулся и заковылял к подъехавшей Ауди.

- На Гитариста чем-то похож… - задумчиво протянул глядя ему вслед Монгол.

- Да ну, - отмахнулся Бидон, - старый больно.

- Гитарист тоже был не мальчик.

- Скажешь тоже! Гитарист был мужик ого-го! А этот старик совсем, еле ноги таскает.

- Ладно, - Монгол повернул ключ зажигания, - едем, ребята ждут.

Мотор заурчал, машина медленно тронулась с места.

- Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? 20 литров 92-го? Ваша колонка номер три…

Klim Podkova