Письмо к брату

Нет ничего — ни запахов, ни снов,
ни сладких яблок будущего лета,
ни ласковой волны у крымских берегов,
ни золотого киевского света.

На праздник сатаны вновь нечисть собралась,
и мы с тобой — участники разгула.
И разницы нам нет, какая нынче власть
влечет нас в бездну власти Вельзевула.

Ты смерти брата радуешься, брат,
так, словно дюжину врагов ты уничтожил!
Очнись, одумайся, проснись: чему ты рад, —
тому, что скорбь и слезы приумножил?

Мы — мертвецы, когда в нас нет любви,
когда в сердцах не кровь, а ненависть клокочет,
когда любой из нас, кого не назови, —
кликуша и подлец — хаос и смерть пророчит.

Забытую страну уже не воскресить,
разорванную ткань любви, увы, не склеить.
Спаси нас, Господи, — как хочется нам жить,
прости нас, Господи, что жить мы не умеем!

Юрий Макусинский